Ровная гладь игл

Да нет… я не печалюсь тем, что прожил…
Во мне ничто не бредило тоской
по тем, кто был из страха осторожен,
и жар любви сгребал моей рукой…

Я спал без снов и бледности стеснялся,
втирая жизнь в иллюзий полотно…
И, кажется, меняясь, не менялся,
боясь, что буду прежним всё равно…

По чёрным дырам линии рассвета
чертил холодным грифелем ума,
и проникал в забытые сюжеты
о том, сколь дню к лицу немая тьма…

Разгладил небо, вшитое в пространство
потерянного времени… Алкал
хотя бы показного постоянства
в назначенном мне выборе лекал…

Я верил в духов… злых и ироничных,
упрямых здесь и милых где-то там,
где то, что было нервным, но привычным,
долбило путь несбывшихся мечтам…

Кропал надежды скромные картинки
и, воздевая руки, полагал,
что мир, искавший счастье в сетке линков,
не стал набором личностных вальгалл…

Но всё не так. И правда всё дороже
на полках человеческих сердец.
А я… я не печалюсь тем, что прожил
и тёрн ращу на собственный венец…