Букет, словно сойка, клюющая ветку,
В нём нет экзотических "птиц".
Тюльпаны, нарциссы прижаты к горжетке -
Весенний, чуть с горечью, блиц.
А книга творится - житьём - понемногу,
Вкрапляя стихи в пол-листа,
Успев не присесть, а покинуть дорогу,
Где слишком известны места.
И видеть людей в череде ожиданий,
Хотя всё случилось - сбылось
У шумных вокзалов и тихих свиданий,
Где кончилось иль началось.
Букет, словно сойка, клюющая ветку...
© Copyright: Наталья Самошкина, 2022
Свидетельство о публикации №122030902244
Свидетельство о публикации №122030902244
Рецензии
