Ночь за окном, а мне не спится...
Восьмое будит - Пушкин ранен.
Февраль, как водится, пургою злится
или, с замерзшею слезой на лицах,
зима с поэтом умирает.
Но парадокс - он с нами, вечен.
А мы все смертны, Ленский в Лете.
За упокой, за здравие ли свечи,
каким огнём в бессмертье путь помечен...
Горацио нам не ответит.
*
Был Йорик, нет - он плод Шекспира,
мы ж Александра дети сказок,
плоды поэм его, стихов, рассказов,
они сродни Божественным наказам...
Мы то, что пела ему лира.
Он наша суть - мечта жить вольно,
Балда и полба - жизнь вне клира.
Души полёт, свобода слаще миро,
хоть чаще по усам течёт, вне пира.
Февраль, восьмое, рана, больно...
_
"– Скажи мне одну вещь, Горацио.
Горацио:
- Что именно, принц?
Гамлет:
- Как ты думаешь, Александр Македонский
представлял в земле такое же зрелище?
Горацио:
-Да, в точности."
Шекспир "Гамлет"
08.02.2022
8 февраля
© Copyright: Гранов Александр, 2022
Свидетельство о публикации №122030901649
Свидетельство о публикации №122030901649
Рецензии