Волчье

Не хочется ничего... Только нервы поют, как струны,
И всё - невпопад, всё не в ритм, всё не в точку, не в такт,
А где-то рождается март - неокрепший, застенчивый, юный,
А здесь всё не так: неуютно и горько не так.

Сжирая морозом капель, завернули нахраписто вьюги,
И всё, что оттаять молилось - замёрзло в метельном снегу,
И ветер гоняет крупу, по декабрьски наглый, упругий,
И я совладать с этим ветром, как видно, уже не смогу.

И слов не хватает. И рвутся, как нервы, бессловные мысли,
И лица - безумные лица, которых сто лет - не забыть,
И ты безраздельно, бессмысленно нищий и лишний,
И хочется даже не плакать - предательски хочется выть.

И нет ничего в этой мерзкой и мёрзлой, и мёртвой пустыне,
Бездушные, страшные, стёртые лица гоняет по веку пурга,
И скомкан осколок небес, по апрельскому ясный и синий,
И падают с неба, как бомбы, безликие злые снега....

И всё таки - март... Ну... Дай Бог, если это не чёртова шутка....
Пока только смерть переносят на крыльях стальные ветра....
Кончается каменный день, ещё один - стылый и жуткий,
Держитесь. Нельзя умирать. Нам пока что ещё не пора...