Простите слабости поэту.
Он не ошибся - он устал.
Поверьте, даже строчку эту
Он из души своей достал.
Душа поэта не бездонна
И ей охота отдохнуть.
Ему бы сливок да с батоном,
Да выспаться хоть как-нибудь.
О сколько он ночей бессонных
Под скрип гусиного пера
Провел пред музой обнаженной,
Стихи строгая до утра.
Не удостоился он чести
Быть оклеветанным молвой,
Пусть не был он объектом мести
И не затоптан был толпой, -
Он все ж поэт. И, право слово,
Ему словес не занимать.
Поэму он напишет снова,
Поэту б чуточку поспать.
22.08.92
Поэт
© Copyright: Валентин Берестич, 2022
Свидетельство о публикации №122030808237
Свидетельство о публикации №122030808237
Рецензии