Топчусь на месте, в стены молочу,
Забыв, что по строению я птица.
И горек тот момент, что не лечу,
А дряхлость скоро в крыльях угнездится.
Моя от гнева согнута рука,
Как долго с ветром дравшаяся ветка.
Зато душа - как никогда легка.
Пора в простор. Но не пускает клетка.
Кто так меня безжалостно томит?
Вы ж знаете: полёт - моя работа.
Пустите! Как свободный индивид
Я сам вернусь, когда придёт охота.
21.03.19
Памяти Вероники Тушновой из Март
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122030806089
Свидетельство о публикации №122030806089
Рецензии