Мальчик и смерть

Было это давным-давно. В середине пятидесятых годов. Был вечер и мама, по-обыкновению, уложила маленького мальчика в его кроватку, укрыла одеяльцем и выключила верхний свет. А сама включила настольную лампу и начала за круглым столом что-то шить. С одеждой в те поры был напряг, да и с деньгами тоже. Вот мама и выкручивалась, как могла.
Мальчик уже начал засыпать, но что-то ему мешало. Он сначала не понял, что. А когда понял, то начал тихонько плакать. Тихонько, чтобы не услышала мама. Но мама была очень чуткая и любящая. Она встала из-за стола и села возле кроватки.
- Вовочка, что случилось, что с тобой? Скажи…
- Ничего, мама…
- Тогда почему ты плачешь? Что у тебя болит?
- Ничего…
- Тогда почему ты плачешь?
Мальчик помолчал, а потом, глядя в подушку, спросил:
- Мама, а, правда, что мы все умрем?
Мама долго молчала и только гладила мальчика по волосам. Потом вздохнула и тихо сказала:
- Да, но это будет очень и очень не скоро.
Мальчик облегченно вздохнул и быстро-быстро уснул.
Мальчику сейчас 70 лет. Мама его умерла в 93-м, еще не старой женщиной, не выдержав напора «шоковой терапии» и подлости людей, пришедших во власть. И таких несчастных были миллионы. Ограбленных, разоренных, растоптанных. А в 98-м ушел и отец мальчика - герой, инвалид войны. Чуть - чуть не дожил до дефолта.
08.03.2022