Рамки

Он не влезал ни в какие рамки, ризы, будь повод,
Подарил бы первому пешеходу, потому что give вам не get.
Он на полную слушал грустные треки, когда даже ворот
Рубашки подсказывал, что ему хорошо за семнадцать прожитых лет.

Все читали в образе русовласого бурелом глаголов,
Что у адресата вызывало как минимум удивление: чё?
Ему шептали на сон грядущий наречия не на -а / -о
Вкупе с всякими междометиями: ах, шабаш, ой-ё...

Где-то было уже про рамки: понимаете, они не закон,
А мораль - это глупости, потому что Шукшин завещал опрометчиво:
Нравственность есть правда. Если надо бросать жетон,
То обязательно решка: орёл для всех, как лапша. С кетчупом.

Знаете, что он хотел? Точнее, хотел, совершенно не зная?
Мечтал читать между строк, даже если это искомое словно кариес.
По ночам он признавался себе в главном: почему мир детский растаял?
Я бы не убивался бесконечным поиском. Себя. Себя. Себя, скиталец.

Какие тут рамки? Когда жёлтый диск забирает ещё
И сон, а белый островки неодиночества? Зато карту выбросит...
Лучше бы не видать эту взрослую дичь, где пшён
Стало внезапно отвратительно много. Пшено ведь одно вырастит.

Самое смешное в том,
что мне видится
искреннее преувеличение.

Такие слова словно выстрел
из револьвера.
Кстати, "Икею" прикрыли.

Поживём без рамок.