В перевёрнутом бокале
дико бредит запах хмеля,
в тихом ангельском хорале -
оренбургские метели...
В детства раненном апреле -
средоточия
пророчеств...
Деревянные качели -
хвойным мясом
очи точат...
Горечью чернорабочей -
крыто рясно
дней
веселье...
В третий раз рокочет
кочет
низменного отреченья
от корней,
внедрённых в небо,
где вода - вина хмельнее...
Там изысканный идальго,
преклонён пред Дульцинеей -
очарованной небесной, свыше даденной ей далью
жизни высшего значенья...
В перевёрнутом бокале...
© Copyright: Василий Муратовский, 2022
Свидетельство о публикации №122030803868
Свидетельство о публикации №122030803868
Рецензии