Из Чарльза Буковски - 9 апреля 1553 года

                Чарльз Буковски


                9 апреля 1553 года


                болею гриппом и читаю Рабле
                пока кот храпит
                а туалетный бачок в ванной
                шипит;
                мои глаза пылают

                я отложил Рабле:
                это то что писатели
                делают
                друг с другом

                для него я вставляю
                таблетку
                витамина C.

                если б мы только могли проглотить
                смерть
                как таблетку(думаю что мы можем
                или смерть
                проглотит нас)
                подобно этому(думаю что
                так и есть).

                жизнь не совсем то что
                мы о ней думаем
                это лишь то, что мы
                представляем какой она
                должна быть
                а для нас то
                что мы представляем
                в основном таковым
                и становится.

                я представляю себя
                избавившимся от этого
                гриппа

                я вижу себя расхаживающим
                по тротуарам среди проституток и
                долбо...в
                этого мира

                а тем временем кот, как и прочие
                существа, придвигаются слишком
                близко; я осторожно отодвигаю его
                думая: "Рабле,
                ты был очень и очень интересным
                малым..."

                когда я вытягиваюсь потолок
                за мною следит и
                ждёт.

 Примечание: 9 апреля 1553 года - дата смерти Рабле.


                28.12.82

                07.03.22


         April 9, 1853

having the flu and reading Rabelais
as the cat snores
and the bathroom toilet tank
hisses
my eyes burn

I put Rabelais down:
this is what
writers do
to each other.

for him, I
substitute
a tab of
vitamin C. 

if we could only swallow
death

as that (I think we can
or that death could
swallow us)
like that (I think it
does).

life is not all what
think it
is,
it's only what
imagine it to
be
and for us
what we imagine
becomes
mostly so.

I imagine myself
rid of this
flu 
      
I see myself parading the
sidewalks among the cunts and
peckers
of this world...
 
weanwhile, the cat like
other things, pushes too
close

I move him
gently away, thinking, Rabelais,
you were a mighty mighty interesting
fellow...
   
as I stretch out the ceiling
watches me and
waits.