Младенческим румянцем осень красит жёлтый лист.
Стал к склону лет до старческой болтливости речист
без сотрясений масс воздушных, благо есть на чём
писать стихи, и гений свой подталкивать плечом.
Нет, я не в паранойе, гений - это Божий дар,
а Божий дар, по-моему - чувствительный радар,
что ловит волны из глубин вселенских вдохновений.
Что дальше?
Труд, вседневный труд в огне душевных рвений
узнать, понять в мучительных попытках стих извлечь
из тайны тайн, в которых человеческая речь
играет скрипку первую!
Как трудно быть смычком,
владеющим искусством волшебства!
Побыв сморчком,
решил грибом стать белым?!
Ну, ты, братец, и наглец!
«Твори, а там увидим».
Кто сказал?! Ужель, Отец?!
До дней последних буду думать, кто сказал мне это!
Кто сказал?!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2022
Свидетельство о публикации №122030701230
Свидетельство о публикации №122030701230
Рецензии