Прощаю тех, кому я был в опале,
Кто словом хлёстким раны оставлял,
Кто правдою сермяжной отравлял,
И откровенен был в хмельном запале,
И откровенья эти ложью заправлял.
Прощаю тех, кто словно лепестками,
Мне лестью осыпали чуткий слух
И чьи уста мой поднимали дух,
Мне душу засевая сорняками,
Но к их глаголу я был слеп и глух.
Прощаю тех, кто в колыбели сердца
Любовь новорождённую качал.
И будто бы Начало всех начал
Мне в своём лоне предлагало отогреться,
А я на зов любви любовью отвечал.
Прощаю всех: и вольно, и невольно
Надежду убивающих во мне,
И раны в пожирающем огне
Всё бередят мучительно и больно,
Былое воскрешая в каждом дне.
Немым вопросом "Быть или не быть"
Я взоры к Небу скорбно обращаю
И пеплом голову нещадно посыпаю.
Я всех простил и наперёд прощаю,
Но вот смогу ль я сам себя простить?
Прощёное воскресенье
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2022
Свидетельство о публикации №122030606468
Свидетельство о публикации №122030606468
Рецензии