Любовь умирает...

В полотнах, что чувством пропитаны были,

И первой восторг от любви сохранили,

Как в пыльных проёмах чердачных просторов,

Гуляют ветра наших первых раздоров.


Утратили свежесть и лёгкость движенья

Полёт мастихина и кисти скольженье,

Ушло вдохновенье, а чувство полёта,

Как будто, украл в нас нечаянно кто-то.


Любовь умирает и раненой птицей

Торопится в талой воде раствориться,

Раскрасив рассвет своей алою кровью,

Врастает пером в сердце острою болью.


Её не спасти ни мольбой , ни слезами,

Уходит она, не найдя связи с нами,

Уходит, оставив надежд поселенья,

Растаяв в букетах завядшей сирени.


Но сердце не верит назойливой боли,

Ни радо, дарованной девичьей воле,

Тоскуя надеется: «чувство проснётся,

Чуть-чуть отдохнёт и обратно вернётся,


Оно не погибло, а чуть притомилось,

От невнимания на нас разозлилось.

И если с тобою мы очень захочем,

Обратно вернём его и похохочем».


Да... было бы всё замечательно, только,

Смерть, всё же, - не свадьба с криками «Горько».

И все, кто однажды черту переходят,

Обратно, увы, никогда не приходят…