Родившись дважды...

           Милому Донецку, который явил мне жизнь...

Мой город спал и видел сны о той весне,
Когда вокруг ещё кусты и дерева,
Роняли пух на белый ландышевый снег,
И пахла льном небес прозрачных синева.

И капал дождь на свежевспаханный газон,
А розы куст со зноем неги от земли,
Ещё в грехах, что русский он, не обвинён…
Всё это там ещё, во снах иных, вдали.

За той чертой, где в ночь ли, в день ли, всё одно-
В нечёткость дум о наступающем вчера,
Где всё не так, как в пьесе той, всё кверху дном:
Со вспышкой тьма и свечкой в длани вечера.

Одессы лик ещё где молод и красив,
Где бандерлог ещё не зол, и не кровав,
Где и туман, как тот обрат, и сед, и сив,
Блестел росой, на травы хладные упав.

Ещё где лоск в названьях сёл городов,
Да и целы они с окошками во мглу,
И далеко ещё до вьюг, и стылых льдов,
И не несёт ещё рассвет младой хулу.

Где… Пела ночь оркестром пушек за горой,
И вторил ей, впиваясь в зарево свинец,
Да словно пёс от жизни этакой, порой
Сиреной выл, пугая призраков, Донецк.