Прохладный март, а мотылек
вдруг на руку мою прилёг,
на руку, что я грел в кармане;
он спутал март, наверно, с маем,
иль на руке своим он сердцем
решил по-майски отогреться...
*
Среди зимы он был цветком,
но в горле застревает ком
от тщетности его доверья:
так, верно, мы стучимся в двери,
где нас не любят и не ждут,
а нам мерещится приют...
*
И это так по-человечьи -
ошибками наш путь помечен.
Всем доверяем, верим, ждём,
пока навеки не уйдём
из этой снежной круговерти...
А верить надо только смерти.
31.05.2021
мотыльковое
© Copyright: Гранов Александр, 2022
Свидетельство о публикации №122030604742
Свидетельство о публикации №122030604742
Рецензии