В запасниках Лувра

В запасниках Лувра пылилась картина,
Мешала её разглядеть паутина,
Но чистили изредка всё же её.
На раме тогда проступало клеймо.
Нет имени мастера, только лишь дата.
И рама картины была небогата.
Но дата позднее веков так на пять,
Решили в запаснике попридержать.
И так бы стояла она на паркете,
Собой заслоняя дыру на буфете,
Который дошёл к нам из тех же веков,
Лишившись стекла и роскошных замков.
Но, как то служитель, решив пообедать,
И булку французскую с маслом отведать,
На кресло присел, что стояло в углу,
Придвинув его к небольшому столу.
И в кресле устроившись, ногу на ногу,
Стал булку откусывать он по немногу,
Бросая свой взгляд иногда в темноту,
Надеясь что в ней обретёт он мечту.
Мечта не спешила из тьмы показаться,
И стало ему почему-то казаться,
Что кто-то из тьмы наблюдает за ним,
А надо сказать, что он был нелюдим.
Он встанет, пройдётся немного по залу,
Как будто бы ходит сейчас по вокзалу.
И вдруг, замечает картину в углу,
На ней паутина дрожит на ветру.
Он поднял её и приладил на стену,
А сам отошёл будто меряя цену.
И замер, уставившись на полотно,
А там нарисовано было окно.
И сад, и забор, и в заборе калитка,
И множеством ног поистертая плитка.
И долго сидел он там глядя в окно,
А кофе остыло наверно давно…
В запасниках Лувра пылилась картина,
Пока не нашла для себя господина,
Который сидит у окна за столом,
С тоской вспоминая в деревне свой дом.