Небо серое до смуты

Небо серое до смуты топят сумерки дневные,
дождь стучит по стёклам мутным, – повторяюсь не впервые.
Лошадиные наклоны рыжевато тёмных сосен,
россыпь капель на зелёном ни о чём давно не просит.
А берёзовые рощи в отдалении туманном
всё банальнее и проще отдают небесной манной.
Мордой тоже помотаю перед золотом в кормушке,
надо же, сентиментально, глуповато-простодушно.
Говорят, что только летом отдыхают люди как-то
от молвы, менталитета, политического факта.

В непогодину предзимья о промотанном наследстве
не во имя, так за имя, - цель оправдывает средство, -
сожалеем непременно, если локти не кусаем,
и упущенных мгновений красотою мир спасаем!
Откровенье вышло дышлом, словно адом на поверхность:
всё, что видим или слышим, задыхаясь, пахнет скверной!
Но как прибыльно балдеют, зла в добре не различая,
вечной правотой идейной в преисподней отличаясь!
Проверяются на прочность ископаемые жертвы,
искупленьем правомочным пробуждённые посмертно.