Псы войны

Будьте вы прокляты, псы войны,
я вас устала кормить из рук.
Только утихнет – и новый круг,
и ни покоя, ни тишины.
Вой ваших глоток – сиренами,
кровь на клыках багровит закат.
Пахнет весна не сиренями -
пахнет свинцовой стеной блокад.
Я не хочу оставлять свой дом,
я не хочу забивать свой скот.
Я б и не стала, но дело в том,
что этот воздух уже не тот.
В нём ядовитый туман разлит -
ненависть выпадает росой.
В луг уже не побежишь босой –
ненависть ноги до икр спалит.
И я не знаю, чем вылечить
мир от злокачественной вражды.
Как поколение выучить,
чтоб ему стали бои чужды?
Что написать всем писателям,
чтобы пронять их до жгучих слёз,
чтобы назвать неприятелем
брата не смел самый алчный пёс.
Что сочинить им за музыку,
что подобрать им за жуткий хор,
чтобы из слова «союзник» бы
выкристаллизовалось «партнёр»,
чтоб заступаться оружием
не за кого и не перед кем,
чтобы стояли ненужными
ржавели в шахтах тела ракет.
Что живописцам и графикам
нарисовать, чтобы понял мир,
что передел географии
не принесёт нам ни лавр, ни мирт,
что никакими наградами
не компенсировать боль потерь,
что тем, кто там, за оградами,
вовсе не нужно наград теперь?
Снова, от лая охрипшие,
мечутся псы, цепи в руку рвут.
Снова мальчишки погибшие
падают в степь и травой растут.
И не найти виноватого –
правда у каждого, ложь – у всех.
Самое время распятого
снова призвать и распять за грех.