Как мало их...

Луна. Свеча. Девичьи грёзы.
Пожар объятий, дым любви.
Печаль разлуки. Боль и слёзы.
Крах всех мечтаний... С’est la vie...

Таков сюжет стихов и прозы,
И жизни столь недолгих дней.
В осенней грусти вянут розы,
Смолкает курский соловей...

Так думал я, бродя по саду
Морозной утренней тропой.
Печаль и горькая досада
Владели пасмурной душой.

Безлюден сад порою ранней,
И тишина. Лишь лёгкий хруст
Послышится в аллее дальней -
То встрепенулся спящий куст.

Вдруг вижу - под сосновой веткой,
Как в дивной сказке, наяву
На в снег укутанной скамейке
Преклонных старцев рандеву.

Они сидели, словно пара
Влюблённых нежных голубков,
Глаза сияли от пожара
Известных всем бессмертных слов.

На лицах - светлые улыбки,
В глазах - расцветшая весна,
И словно звуки тихой скрипки,
Скрипела старая сосна...

Как мало их - сквозь жизни грозы
Сумевших нежность сохранить,
И в дни январского мороза
Пылать, и грезить, и любить!

Я околдован был виденьем,
Сиявшим негой предо мной,
И замер тихой робкой тенью,
Желая счастья всей душой...

             ***