Культурная столица

               
Я не буду хвалить или хаять
Русский город  над Волгой в садах.
Бог мне дал его в прозе прославить,
И высокого стиля стихах,
Что прочтут поколенья иные,
Не без пользы для трезвых умов,
И узнают о смысле России,
И проснётся к ней в душах любовь.

Я работал задаром, и славу
Не искал в разоренной стране,
Что отдали вранью на расправу
Дабы всех обезволить… Втайне
Разодрали страну на лохмотья,
И Победу в великой войне
Промотали, и бродим сегодня
По  России как в сумрачном сне.

Разорен был и мой милый город.
Он поник, стал угрюмей, темней.
Покидали его, кто был молод,
Оставались – что были хитрей,
У кого были крепкие связи
С теми, кто формирует бюджет.
Кто-то выбился в думские князи,
Кто-то сгинул, и памяти нет.

Много судеб поломано сдуру…
Но я в этих делах не знаток.
Вот про русскую нашу культуру
Рассказать кое-что я бы смог:
В ней как в страстной
                духовной стихии
Сто веков существует народ,
Что воздвигнул державу Россию,
На плечах её в небо несёт.

Но о ней нет давно уж помину,
О культуре, родившей страну.
Превратилась она в мешанину,
И в чести то, что ближе ко дну.
И министр культуры, особа
Пышных форм, потешая народ,
На карачках по зову флешмоба
Среди пазлов лениво ползёт.
На неё бы крестьянская баба,
Посмотрев, хохотала до слёз.
И поехал, как пьяная свадьба
По-над Волгой культурки обоз.

 Волжский град стал
             «Культурной столицей»
(Было много на это надежд).
Ожидали поток инвестиций,
И мотались гурьбой за рубеж,
На бюджетные деньги, конечно,
За культурой, чтоб всех просветить.
Но народ, угнетаемый вечно,
Трудно чем-то уже удивить.

Все равно, что ни день, то обнова.
Не уймётся начальство никак.
И никто поперек даже слова
Не сказал про культурный бардак.
Ни научная наша элита:
Ни писателей шумная рать…
Все культурой заезжею сыты.
И давно всем на всё наплевать.

Но меня за Россию обида
Не устала и грызть, и терзать.
Я писал и стихи, и романы
Не для тех, кто в душе раб иль вор.
Нашей подленькой жизни изъяны
Не выпячивал я на позор.
Меня вызвала к жизни Победа
Под Орлом и под Курском в свой срок.
Кто воззвал меня к жизни, тот ведал,
Что мне нужен поэзии Бог.

Миновало три четверти века,
Как меня Аполлона стрела
Догнала из лицейского века
И поэзией в душу вошла.
Но поэту нет места в культуре,
Что в ЮНЕСКО взята напрокат.
Ни к чему моей русской натуре
Перекисший культурный обрат.

                Ни к чему мне чужие заветы,
                Ради них  униженья святынь.
                И великие предков победы
                Не забудет Отечества сын.
                Не покинет он отчего крова
                И надежду на счастье спасёт.
                О России он вымолвит слово,
                Что до каждого сердца дойдёт.

Я не буду хвалить или хаять
Волжский город, в вишнёвых садах,
Я сумел его в прозе прославить
И высокого стиля стихах,
Что прочтут поколенья иные
Не без пользы для юных умов,
И узнают о сути России,
И проснётся к ней в душах любовь.
               
                -конец-