***
Всё реже письма в Рим доходят с Корфу,
Скупа корреспонденция моя,
А время в тишине подобно торфу,
Что впитывает воду бытия.
Ты пишешь мне, как сильно вы устали,
Как вас терзают жажда, голод, зной,
Как варвары, которых просвещали,
Объединяясь, к нам идут войной.
Что в Крейке командиром иностранец,
И что ведут себя как палачи
Неблагодарный галл, тупой германец,
Направив против нас свои мечи.
Прости меня, читаю равнодушно
Горящие отчаяньем слова,
Не страшно мне, напротив, даже скучно,
Гудит от вечной боли голова.
Я детям ничего не завещаю,
В просторном доме не гашу огни,
А варварам их дикий гнев прощаю,
И жду, когда появятся они.
Пью, только перед смертью не напиться,
Пустеет Форум, Колизей закрыт,
На пинию с утра присела птица
И голосами мёртвых говорит.
Всё реже письма в Рим доходят с Корфу
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2022
Свидетельство о публикации №122030406810
Свидетельство о публикации №122030406810
Рецензии