В предрассветной маете,
Сто овец бегут по кругу.
За окном слепая вьюга
Пишет белым на листе.
Там, за снежной пеленой,
Фонарей погасли нимбы.
Сна не будет – и чёрт с ним бы!
Мы в раздрае не впервой.
Будто бы по часовой
Шарик кружит по орбите,
Память – строгий мой арбитр -
Хмурый взгляд наводит свой.
Вот долги, что не вернул.
Вот обеты, что нарушил.
Да друзей ушедших души
К моему ведет окну.
И на утреннем снегу
Не останется отметин –
Невесомы силуэты
Тех, чьи письма берегу.
Но на белой на земле
Сколько их, следов-ошибок?
Сколько дней – овец паршивых -
Заблудились в далях лет.
Все бегут, бегут… И пусть!
Встану тихо я, украдкой
К детской подойду кроватке,
Погляжу и улыбнусь.
В русом венчике волос
Спит запутанное солнце.
Может, детям доведется
То, что нам не довелось…
Сто овец
© Copyright: Оксенчук Дмитрий, 2022
Свидетельство о публикации №122030405890
Свидетельство о публикации №122030405890
Рецензии