Всходы на полях судьбы...

Доска проста, рисунок всем известен, своим окрасом вовсе не сложна.
Все линии равны, квадраты тоже, вся в чёрно-белое окрашена она.
Во все века была она такою, менялись только на полях фигуры.
Желание играть чужой судьбой всегда стремились в прошлом самодуры.
 
Игральные поля - они как почва, посеять можно страх, обиду прорастить.
В любом отрезке времени непросто: принять, понять и с Богом отпустить.
В душе оставишь что-то – пустит корни, ростком взойдёт, и даст свои плоды.
Вкусивши их, почувствуешь тревогу, и вот  вокруг чужие выросли сады.
 
А семена созрев, ложатся в землю, политую больной слепой росой.
Там прорастают снытью или рожью, на поле оставляя цвет иной.
История одна, но кто-то отвергает, а в ней есть всё, о чём душа болит.
Ростки растут, о будущем не знают, не видят путь, он к истине открыт.
 
Прекрасное создать - порой непросто, его разрушить могут мысли и слова.
Внушая исключительность безбожно, вращают гневом смерти жернова.
В добро и зло сложнее стало верить, во лжи и правде есть полутона.
Стекают на поля густые капли крови, но это всё, увы, чужая лишь игра.
 
       03.03.2022