Вы простите нас, мамы...

               Вы простите нас, мамы, за то, что мы скупо прощались                               
               и тогда, у вагона, нужных слов не сумели найти.               
               Молодыми уйдя, мы навек молодыми остались               
               и теперь на века чувства наших сердец взаперти.               
               Нас простите за то, что любовь к нам, без спроса сменили               
               на солдатскую доблесть и дружбу святую в бою,               
               и что пулей прошитые, длинные списки фамилий-               
               или в базе пропавших, или где-то на входе, в раю.               
               Вашей горечи слез нет, конечно, разменной монеты.               
               Поседели до срока в молчании скорбном отцы.               
               И глядят пацаны, улыбаясь задорно, с портретов,               
               со звездой на груди, с автоматом. России юнцы.               
               Вы простите нас, мамы, что редко звонили, писали               
               и что наших невест, с нами, вы под венец не вели.               
               Вы простите нас, мамы, за то, что мы скупо прощались               
               и за то, что прощаясь, вас крепче обнять не смогли.