Все меньше птиц прилетает
В места, где родился и где бы
Ушел бы я как запятая
Сквозь строки, стремящие в небо.
Все меньше зелени сочной
Деревьев природы разбитой...
И мне бы раскрыться как почка
В ветвях наших масс... паразитов.
И мне бы раскрыться в соцветье,
Где сила людского заката
Живое не сводит на нет. Я
Хотел бы в словах бараката
Цвести ради светлого блага
Светить ради мрака усопших.
Осталось, возможно, полшага
Сквозь жизни рутину, сквозь пошлость.
Все меньше птиц прилетает В места, где родился и г
© Copyright: Рустам Наилевич Мустафин, 2022
Свидетельство о публикации №122030404374
Свидетельство о публикации №122030404374
Рецензии