Заброшенный талант

Я раньше всегда считала,
Что стихи пишут лишь о важном:
О том, что война настала,
Или герое отважном.

О том, что значимо людям,
О том, что веками ценно,
Но мудрость не съесть на блюде,
Сквозь опыт чужой мгновенно.

Забросив талант от Бога,
Я в душу себе плевала,
И стала кривой дорога.
Себя забывать я стала.

И вот эти долгие годы,
Я шла наощупь вслепую,
Сквозь дни свои и невзгоды,
Ища где-то жизнь чужую ...

Но вспомнив себя однажды,
Ту душу, что заплевала,
Я так ощутила жажду,
Узнать, что о ней не знала.

Я стала просить прощенья,
И спрашивать слезно: кто ты?
Но не было там ответа,
Лишь эхо плевков и рвоты...

И стала я ждать терпеливо,
Ноги согнув в коленях,
И вот появилась рифма,
О пройденных мной ступенях.

Душа говорила чувства,
Которые я молчала,
Как слой за слоем в капусте,
Я в душу свою вникала.

И слово, рождаясь метко,
Ее обличало в строки,
Свободу даруя из клетки.
Любовь проникала в уроки,

А чувства живыми стали,
Играя словами ловко,
Мне песню мою писали:
Так вот, в чем была уловка!

Талант он дается людям,
Себя познавая прежде,
Чтоб душу свою на блюде,
Поняв, облачить в одежды,

И только он служит Богу
Не славы ради, а песни
Шагая своей дорогой,
Чтоб спеть ее с Богом вместе.