В нас стреляли раз девять
Может быть. Или восемь.
Боже! Они же дети,
Брошенные в осень,
В костер её октября,
Жарко вокруг горящий.
Кто же из них был первым?
Кто из них был настоящий?
Глупо шагнуть в петлю
Или наткнуться на пулю.
Раньше играли вничью,
Теперь уж давно всухую.
Маяк, говорят, умер сам.
С Есениным я не знаю.
Осталась пропасть людей,
Чьи судьбы не разбираю.
Хочется еще жить.
Жить и писать свободно.
Ганин, Клычков, Мандельштам.
Господи, их же прорва.
Я не смогу найти,
Где отдыхают их кости.
Кого нам за что судить?
Вы это дело бросьте.
Цветаеву довели.
Коленьку расстреляли,
Пусть не поэт - офицер,
Жене б его рассказали.
Ах ты, бедная мать,
Ты-то за что страдаешь?
Или судьба страдать
У наших поэтов, не знаешь?
07 декабря 2021
Литераторам
© Copyright: Ярослав Коновалов, 2022
Свидетельство о публикации №122030207054
Свидетельство о публикации №122030207054
Рецензии