Зашторенное окно 15 квартиры

Заснуло наконец-то пыльное окно
Седьмого этажа
15 квартиры.
С 17:00 зашторено оно,
своё нутро закрыв от остального мира.
Там рано по утрам не хлопают дверьми,
Уходят аккуратно, напившись вдоволь чая,
Там пахнет свежей выпечкой, шафраном и детьми,
И вечером разносится негромкое: «Скучаю».
Жизнь – череда из дней, что пройдены не зря,
Квартира- только стены без гомона и смеха,
Румяным спелым яблоком врывается заря
в весну, в надежду, в разум человека.


Откуда это знать  Прохожему, скажи?
Он не стоит под окнами, скукожась от мороза,
Он не бежит по лестницам, считая этажи,
и скважину замочную не давит грубо носом.
А если всё же так?
     Какой же в этом прок?
Когда Иной живёт в своем счастливом мире,
Прохожий должен молча переступить порог
В другой пустой и замкнутой квартире.
Ведь очень может быть, его там кто-то ждёт,
Устало в кресло сев от телефонной ряби,
 И тоже еле слышно пить чай его зовёт,
И нежно прижимается в задумчивости сзади.

Боимся сделать шаг, боимся не успеть,
Упрямо множим точку, не жаждая ответа.
А на часах уже 16:46.
Асфальту непривычно без сумрачного веса.
Прохожий, ты куда? Упруг и верен шаг,
Настойчивый звонок в неприбранной прихожей.
Дверь тихо открывается, а на пороге та,
Что испекла пирог и чай поставить может.
Часы пробили шесть, Прохожий у окна.
Нетороплив и мрачен в привычном ритуале.

Роняет скупо слёзы разлучница-луна,
и сплетничают звёзды о выбранном финале.