Живёт в Тебе, Как Минимум, Поэт

                Автор Огромных Религий.
Вот, один Лишь автор есть
У огромных всех религий –
Как сладка «им» эта лесть,
Да апломб его великий!
Верят, ждёт что его рай
Всех их, «ведь умом не скудны»,
И меж них не выбирай,
Служек глупой той паскуды!

                Мысли Мечутся и Рифмы.
Мысли Мечутся, и Рифмы
Пузырятся, как отвар,
Манят Рифмы, точно нимфы,
И Светло Вокруг от Фар
Взоров Этих Чистых, Детских,
Прожигающих тьмы шаль –
И Вкуси Плодов Поэтских,
Да Созвучьем «их» Ужаль!

                Когда Предвзято Думаешь О Людях.
Когда предвзято слишком думаешь о Людях,
Тогда и ангелом в глазах предстанет бес,
Ведь ходит он в души твоей третейских судьях,
И, коль с друзьями был, то после станешь без!

                Коль Повествуешь О Высотах.
Коль Повествуешь о Высотах,
В Бытьи Достигнутых Тобой,
Да Долях Тысячных и Сотых,
И Завершил Как Ты Тот Бой,
Никто из «них» не станет слушать,
Одни Лишь Дети, Рты Открыв,
Свою Раскроют Тебе Душу,
Её Сокровище Отрыв!

                Живёт в Тебе, Как Минимум, Поэт.
Живёт в Тебе, как минимум, Поэт,
Покуда Воздухом Ты Вольным Дышишь –
Не зря, Друг мой, Родился Свет на Эт,
И на Окно не Раз Теплом Надышишь,
Взор Проясняя Видящих Сердец,
Раскалывая лёд Своею Рифмой –
И Врубишь глупым Форменный Крендец,
Ославив Слов Мелодиею Мифной!