Ты опять сидишь за столом, свет вибрирует киловаттами,
ну не пишется как-то днем, мысли днем словно ватные,
мозг расслабленный, нервы спят, хотя все вокруг в напряжении,
ждешь ты вечера, чтоб опять в ритме быть и в движении.
Жизни ритм, как стук колес поезда встречного,
хочешь вдоль или поперек, мчаться в потоке времени быстротечного,
и мысли в словах вновь ложатся на бумагу белую,
льются они как лава горящая красная, желтая, серая.
Жизнь, любовь, разлуки, встречи, страсть,
все мелькает на белом листе черными строфами,
видимо это, напасть, вытаскивать из души то,
что спрятано за задернутыми в ней шторами.
И вытаскивать из себя все, что спрятано или скрыто,
жизнь, как черно-белая тетрадь, потерянная или забытая,
исписанная неровным почерком на полях с заметками,
мысли свои вписываешь в тетрадь ровными километрами.
Ты опять сидишь за столом, свет вибрирует
© Copyright: Олег Родис, 2022
Свидетельство о публикации №122022807873
Свидетельство о публикации №122022807873
Рецензии