Музыка бетонных плит...

Мы заблудились в темноте
на улицах безлюдных,
на ощупь, наугад и на авось.
Мы – изменявшие мечте,
когда бывало трудно,
клеймя любого, с кем не задалось.

Не устоять, как ни крути,
на оголённых склонах –
когда нет слов и нечему звучать.
И с затхлым воздухом в груди
уж не до котильонов,
как будто больше нечего терять...

Терзая старую гармонь
в прохладе перехода,
играет Брамса бывший музыкант.
Давно в глазах его огонь
погас, и только своды
подземки, в пустоте ему как грант.

Лишь пальцев тонкие узлы
по стёртым кнопкам пляшут,
как будто не было ни лет, ни бед.
Кто вам сказал, что люди злы?
Они – то, что прикажут.
Известно – по приказу спроса нет.

Известно – каждому своё,
что точно ближе к телу.
Да только почему-то всё не впрок.
Когда впадаешь в забытьё –
что всё по беспределу,
когда идёшь не вдоль, а поперёк.

«Венгерский вальс» звучит, звучит.
То громко, то стихая…
Прохожий – бросьте в кепку хоть пятак.
За музыку бетонных плит,
в подземной части рая.
На хлеб. На водку. Или просто так.