Сон

Я досматриваю рождённый на море сон,
прессуя жизнь в нечто наподобие ночи,
о которой пел мне когда-то Вэн Моррисон…
Космос у ног ветер безмятежно рвёт в клочья

и предлагает дописать свою пустоту
вместо затянутого сериала войны
между постоянно лелеющими мечту
и считывающими нелюбовь со стены.

Жизнь как неконкретное значение скачков
давления тёплой, красной жидкости в венах,
развешана на большом количестве крючков
в виде рисунков с чьей-то подписью «Да не, нах…»

А уж эти крючки приделаны к суете
рождённых безумьем страха телодвижений
каждого из нас, что в Платоновой темноте
ищут смыслы той онтологической тени,

что является из ниоткуда, бередя
хрупкое сознание остриём пророчеств,
возникающих из ткани тёплого дождя
крови всё ещё не сломленных одиночеств.

Вот в этом всём я и надеюсь приобрести
меру покоя, который звучит в унисон
с начавшимся здесь оздоровлением пути,
как пел мне когда-то великий Вэн Моррисон…