Проклятый дар
Поэту подарили небеса!
И, чтобы он не делал невозможно,
Укрыться от источника нельзя!
Преследовать поэта будет всюду,
Ни есть, ни спать работа не дает!
Писать не хочешь, боль тебя настигнет,
Пока стих не запишешь, не пройдет!
Гул в голове, на части разрывает,
Ты вынужден писать, чтоб боль ушла!
Когда уже записана работа,
На сон тебе подарят, два часа!
Так день и ночь преследуют сонеты,
Ты, обречен писать, чтоб в сон уйти!
Ты – раб стихов, ничто тут не поделать!
В Ад обернулись творческие дни!
26. 02. 2022 г.
Свидетельство о публикации №122022600858