Не пишется
и летят на плечо...
И сосут,из меня
мой райский уют...,
Терзает ночной непокой ,
разрывы речей,
А я в танке служу и сижу...
И слушаю..пение птицы рукою...
Возможно,ВЕСНА!
Возможно,умру...
И сей час,
у липовых сосен,соберу тонкой
кистью февраль...напишу вот,вот март
вызывает в дуэли
с Зимою...Белый журавль..
Свидетельство о публикации №122022607887