На белый лист летит и тает белый стих,
как белый снег на город из песка и глины.
Прости нас, Господи, дурных детей Твоих.
Чудны дела Твои и нам непостижимы.
Как беден, Господи, как скуден мой словарь,
как необъятна тьма, окрашенная черным.
Но Тот, Кто жжёт внутри меня фонарь,
Нас всех хранит от темноты упорно.
И я не знаю, ни когда, ни как,
но знаю, да, на уровне рефлекса:
настанет белый день - я верю в это так,
как я не верю больше ни в какие тексты.
Я верю
© Copyright: Вероника Баскакова, 2022
Свидетельство о публикации №122022600526
Свидетельство о публикации №122022600526
Рецензии