Элегия

Прохладное ненастье, ветер, грязь –
обычная осенняя примета.
По просекам брусника пролилась,
как кровь смертельно раненного лета.
Сквозь тучи солнца тусклая свеча 
на нижний мир взирает безучастно,
зеленые заплатки кедрача
на платьях сопок серо-желто-красных
уже готовы головы прикрыть
корявыми, смолистыми руками
и до весны во сне неслышно жить
под теплыми, пушистыми снегами.
Разбухший, помутневший от дождя,
растеряно блуждая между кочек,
спешит ручей, испуганно гудя,
как будто убежать от стужи хочет,
не зная по наивности своей,
что, пробежав последний путь недлинный,
в конце концов, настигнут будет ней
и тихо упокоится в долине.
Так каждый раз со сменою времен
меняет настроение природа,
то просыпаясь, то впадая в сон,
почти не отличая год от года.
И как бывало прежде, так сейчас
ей снится, что недавно было лето,
и мучит страх – а вдруг последний раз
напоена была и обогрета.