Стирая тень безумия с лица
Рукой, я, наконец-то, просыпаюсь,
Водой водопроводной умываюсь,
А сон ещё живёт, куском свинца
Вращаясь, от начала до конца,
И тает, незаметно, словно иней,
Переплетеньем параллельных линий,
Как поручни упавшего крыльца.
Но посреди дневных забот и дел,
Вдруг что-то сердце, как рукой сжимает –
Прошедший сон опять напоминает,
Что он окрасил душу, словно мел.
И смысл его, как злая весть гонца,
Витает в нарисованном овале,
Как лист из книги, что не до конца
Прочёл, а электричка на вокзале.
И долго-долго отряхнуть не можешь
Сознанье от назойливых видений,
И перечень возможных изменений,
В самом себе, как ЭВМ итожишь.
И только поздней ночью новый сон
Прошедший – постепенно вытесняет,
И образы минувшего линяют,
И затихают, как вечерний звон
Прошедший сон
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122022602991
Свидетельство о публикации №122022602991
Рецензии