Посвящается Ф. М. Достоевскому

Через компьютерные титры
И одинокий в мире дух,
Нечеловеческие игры
В перебирании разрух.

Не тени формируют лица,
Лишь отражают его боль.
В глаза нечистое стремится
И засыпает раны соль.

Ах, логика ты клятве верна,
Однако не всегда права.
А шум и гам весь дискотечный,
Лишает, право, всех ума.

Где благочестия черпнуть
И, чтобы чётко без накладок?
Без унижения вздохнуть,
Как путь безгрешен мой и сладок.

А христианство - кутерьма,
И что мне Достоевский стоит,
Раскольникова топора иль
Карамазовских застолий?

Я гений сам, в себе храню
Свою сусанинскую душу.
И верю в логику свою
И в ум свой, что так прёт наружу.

И кто укажет на мой грех,
Когда? что это? кто подскажет?
На Достоевского забей.
Куда его с его поклажей?

Ведь на дворе стоит пора
И новый век - вершина знаний.
И кто Христос, чтоб исправлять
И сметь давать мне назиданья?

Но русский дух, что в теле зрел
И устремлялся ввысь прозрений.
Внезапным громом налетел,
Внезапным грянул озареньем.

Свалялась, скомкалась, как грязь
Вся праведность, что в теле сохла.
Тогда я жизни взял букварь.
Букварь завещанный пророком.

Рисунок взят из интернета. Выражаю благодарность автору.