УТРО

Девять сорок...
Ровно девять сорок.
Проплывают мимо облака.
Волны шепчут медленно и сонно,
Самолет дерзает небеса.

Воробьишка, милый забияка,
Скачет осторожно между шпал.
Мысли у меня бегут обратно
В град Москву,
К любимой,
В светлый зал.


Рецензии