Ожидание

Ломтями месяц, скипой дынной,
и ночью, неизбежной, длинной,
когда, пригрезившись, рассвет
не наступает,- силы нет
в себя прийти. Когда украдкой
берёзы сок рыдает в складках,
на радость выжившим мышам...
Округа свой теряя шарм,
срывает белые одежды,
и всё становится, как прежде:
те, щёк небритые пригорки,
младой листвы зелёной горький
сбивает с толку аромат,
Да жизнью прошлой невпопад
приходит вдруг на ум гордиться...
Сердясь, ручьём течёт водица,
звенит подобранным ключом.
А солнце - огненным мячом
швыряет в зеркала и стёкла.
И вот уже оно промокло,
но не серчает. "То ж весна..." -
бормочет. - "а уйдёт она,
скучать почнём, томиться зноем.
Известно дело-то такое,
обычай! Нам не изменить."
И отправляется в зенит.

Ломтями месяц, дынной скипой,
с закатом тянет день, под липой
ещё не скоро нам сидеть,
и птицам там не вить, не петь, -
до этих пор ещё далёко.
И с неба вниз парящий сокол
взирает, тоже ждёт весны.
Как ждём её зимой и мы.