Утро.
Встаю, как новый,
в окна бросаю взгляд…
Что это? – куст ольховый
вылупился в цыплят.
В небе бесхозно бродит
ставший вчерашним снег;
угомонился вроде,
ткнувшись в подол весне.
Запах земли с проталин
тянет из почек лист.
Ёжиться перестали
птицы, смакуя свист.
На обречённо синем
облако, как бизон
и бесконечность линий
в тающий горизонт.
Сходу срывая мысли,
(только бы не назад)
вверх, в голубые выси,
красным вином лоза.
Ночи истёрли нечисть;
светятся образа
и, безусловно, мельче
грусть на твои глаза.
Утро
© Copyright: Александр Арбузов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122022502656
Свидетельство о публикации №122022502656
Рецензии