Только бы писать - о шипении чайника

Только бы писать - о шипении чайника, о улыбке лохматого прохожего, о слесарском сломанном паяльнике, о том, до чего мы дожили.
О том, как сатиры и чудища, убийцы  чужих матерей - чистят как зубы улицы, но становится черней и мертвей.
О том, как забралось детство - в сарай, в глухоту, в подземелье. Не приветствует, не соседствует, лишь подглядывает в ущелье.
О том, как мы жгли, предавали - свои лица, шлейфы рубцов. Как наркотики нам заменяли - призраков злых отцов.
Как стенал и сырел город, превращался в труху, костяк. Но ты был бесконечно молод, и ты был бесконечно дурак.
От того ты курил Дхарму, Джа пел регги в ямайской луне, этот культ был почти храмом - беззаботный уют на дне.
Вот писать, потому что нужно. Это кровь с молоком, слюна. Это десять пивных кружек и пятнадцать бокалом вина.
Мой хмельной пастушок, мой пастырь, позабывший о слове «честь». Как так вышло, что мы - соблазны, ненависть, боль и месть?
Как так вышло, что все дороги - откровенно ведут назад? Я не верю отчизне, богу. И я знаю, что виноват.
Но писать, потому что трудно. Потому что устал терять - своё сердце в улыбке иудовой, своё теле, что не распять.
Потому отворяй, странница. Свою кожу рви языком. Пусть же нам ничего не остаётся.
Но ещё поживем, поживём.

23 февраля 2022