И вовсе он не одинок,
Но он по духу одиночка,
Пусть инок или же иной
Ложатся в книге ровно строчки
О чем он пишет и не суть,
Роман, рассказ, стихи быть может,
Пока заря несет росу,
Он отдохнет на скромном ложе.
Ведь двум богам служить нельзя,
Поэтом быть иль гражданином,
В толпе безадресно грозя,
Надев широкие штанины.
Нет. Он свободен. Выбрал путь,
Не вдаль, вовнутрь, к душе и духу,
И быстро кровь бежит, как ртуть,
Где революция, разруха,
Там где идет цветной террор,
Там где опять о чем то спорят,
Там нет его, ему узор
Плетет паук в росистом поле.
Ему о чем то соловьи
Поют, кузнечики стрекочат,
И ласточки гнездо совьют
Под крышей. К людям он не хочет.
Не так скучны и вечера
Есть пес и чай, мурлычет кошка,
Горит в окне его свеча.
Он одинок? Совсем немножко.
Арканостихи. Отшельник
© Copyright: Юлия Борисова81, 2022
Свидетельство о публикации №122022406628
Свидетельство о публикации №122022406628
Рецензии