Прощальный вечер

Прощальный вечер, вновь я там,
И мысленно, опять, все представляю,
Вот сдвинуты столы и наших дам,
К столу «прощальному», я жестом, приглашаю.

Пусть сладкий стол, и фрукты на тарелках,
И кем-то принесенное вино,
И самовар, в старинных красных фреcках,
 Таких вещей не видел я давно.

Все мило мне, и дамы нарядились –
Сменив спортивное – на праздничный наряд,
К столу другими, кажется, явились,
Не те, которых видел, много дней подряд.

Они красивей стали и милее,
И как таких, сегодня, не любить,
Даже их взгляд, мне кажется теплее
Стал в этот вечер, что и говорить.

Но я отвлекся, мы у самовара,
Налито в чаши красное вино,
Играет тихо музыка, гитара,
На танец приглашает нас давно.

Но не спешим мы, тосты восклицая,
Все лишь хорошее, стараются сказать,
Затем, полковник, Тютчева читая,
Нам жизнь поэта, старался передать.

Потом читал стихи написанные лично,
Кусочки жизни вырывал для нас,
Все было как-то ново, непривычно,
И не заметили, как просидели час.

Но самовар кипел, и чаши наполнялись,
То крепким чаем, то опять вином,
И щечки, некоторых, явно выделялись,
Горя пылая, предательским, огнем.