Идешь между мутного утра, деревьев и рыхлого снега.
И слышишь - там где-то, средь веток, сиплый снегирь.
Ему наплевать: семь утра или нет, зима или лето.
Он просто ест что-то, поет. Средь тайги
Не слышно ударов ракет, установок. Молчание леса. Март на дворе.
Весна постучится, растает эпоха. И ядерным свистом пронзят соловьи.
Но блестки ветров расцветают на юной бесплотной коре.
Они оставляют на память мгновенья свои.
Февраль 2022
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2022
Свидетельство о публикации №122022402450
Свидетельство о публикации №122022402450
Рецензии