Отец, а чем твоё лицо покрылось?
Стекает между матами гуашь,
Чернеет солнце, соль, зола и сырость –
Природа любит дикий татуаж.
Скулят года – тоскливо, что собаки,
Пустые, как троянский бледный конь.
Когда всю жизнь ползёшь примерным раком,
В стопу преобразуется ладонь.
Подёрнут взгляд у тех, кто не повешен,
Болотной тиной с радиодождём.
И средства нет от мук душевной плеши,
Хоть "отче наш" тяни, хоть "хари ом".
Когда к груди подтянуты колени
Или кресты под рёбрами зудят,
Как говорил святой товарищ Ленин:
"Интеллигент – говно, а не солдат".
Зачем тебе, сынок, проблемы папы?
Ты лучше вон на звёзды посмотри,
Как ель цепляет небо жадной лапой
И разбивают воду пескари.
Отец...
© Copyright: Генри Бэсхэ, 2022
Свидетельство о публикации №122022308516
Свидетельство о публикации №122022308516
Рецензии