Мигрень

Боль беспощадная под теменем таится, и сверлит череп мой зазубренным сверлом,
Мой череп превращает в черепицу и лик героя делает мурлом.
Не вижу мир своим опухшим глазом, не слышу собственный осипший голосок,
Кипит мой болью возмущенный разум, а перфоратор долбит мой висок.

Готов я каяться, и рвать свои одёжи, стать воплощеньем Будды иль святым,
Вопить куда-то в космос: «Боже, Боже!», чтоб боль прошла, как с белых яблонь дым.
Мои порывы станут благотворны, я стану моногамен, строг и твёрд,
Не оглянусь на выпуклые формы, и пусть растерянно в сторонке курит чёрт.

Я вредные привычки брошу в печку, а в почву добрые я брошу семена,
Я каждому святому в храме свечку, пущай замолвят там за пацана.
Слышь, Боль, терпенью есть предел ли? В моих извилистых тоннелях мозговых
Меридианы все и параллели сошлись на ощущеньях болевых.

Настанет миг и в планетарном цикле  судьба закрутит незаметно руль,
Сверло с зазубриной расплавится, как в тигле, я этот миг волшебный оценю ль?
А миги те спрессованы, как в песне, на их шкале один жирнючий нуль,
Пока борюсь с симптомами болезни глотанием бессмысленных пилюль.

Мы, глядя в потолок, пускаем слюни, иль суетимся, ждём пустых наград,
Из всех богов взываем лишь к Фортуне, одной ногой зашагивая в ад.
И ниточки судьбы с какой-то стати боль дёргает, пытаясь заманить,
Всех нас к какой-то Вышней Благодати, мы ж методично режем эту нить.

Она  нить тянет, отпускает, в этом танце трясём ушами мы, вгрызаясь в удила.
На Высший суд петляют по инстанциям  делишки серые и чёрные дела.
Страдают органы, потрёпаны нервишки, кто верит в фатум, кто в тяжёлый рок,
На лбу с разбегу набиваем шишки, которые, как правило, не впрок.

Боль неспроста – твердят нам эскулапы, ничто не лишне в лучшем из миров,
И если уж попался Жизни в лапы, не попадайся в лапы докторов.
Не любит Жизнь глухих, тем паче хлипких, и боль, пожалуй, главный инструмент,
Напоминающий о сделанных ошибках, боль - наказание и боль - медикамент.

Внутри взбунтует даже микрофлора в погрязших в нечистотах потрохах,
И подпоёт неважному танцору  священник на его похоронах.
Такие мысли лезут, словно боты и оседают стопочкой в мозгу,
Возможно, боль диктует идиоту нести такую дикую пургу.

P.S.
Я выпью вечером этилу и текилу.
Мигрень прошла, и к чёрту болтовню…
Козлу соседу завтра дам по рылу,
Жену его красотку соблазню.