Про любовь
Мне про любовь писать никак нельзя,
представьте, я её совсем не знаю,
голышкою любовь во рту качаю,
а выплюну и понимаю: зря.
Читала о любви десятки книг,
нет, не десятки, тысячи и больше,
пыталась придержать любовь подольше,
но убеждалась: ярок только миг.
Чуть передержишь: киснет или мрёт,
отпустишь – оживает, хорошеет,
становится глазами, сердцем, шеей
и окрыляет, и берёт в полёт.
Престранное созданье, точно ртуть,
прекрасно, но опасно, как сирена,
зовёт, влечёт, но может мыльной пеной
меж пальцев невидимкой проскользнуть.
Её легко обидеть и сломать,
и разувериться, и потерять надолго,
но в разных ипостасях без налога
она живёт как дочь, как сын, как мать.
© Copyright: Нина Тихомирова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122022305218
Свидетельство о публикации №122022305218
Рецензии