Но кажется смешным бояться бурь,
Среди метель, которые не редкость,
Хоть первый снег да ветер стылый, резкий
Терзают вертоградаря клобук.
Он в гуще древ, где летом сад пышней,
Жёг сухостой. Огонь ярился грозен.
От пламени сверкала льдисто озимь
Среди посеребрённых будылей.
«Се виноград... — промолвит страж теперь, —
...Девичий или млечноцвет степей?»
В ответ красноречиво треснет хворост.
В молчаньи Слово крепнет, как подвой,
Чтоб пищей стать затем; когда водой,
Когда огнём, тлетворный дух отторгнув...
Сонет 117
© Copyright: Тихонов Алексей, 2022
Свидетельство о публикации №122022305115
Свидетельство о публикации №122022305115
Рецензии