Я грубый пустой сосуд
Куда Карабас кидал свои кости
Если я и к столу,
То лишь пред помойкой мостик.
Бросая свой тусклый взгляд
На пиршества этого мира
Я всегда мечтал об одном
Быть хоть чуть чуть красивей.
Коснуться прекрасного света,
Быть праздника этого частью,
Не в качестве дополнения
А основным участником
Быть хоть на минуту свободным
Не вещью, а исполнителем
Чтобы во мне нуждались
А не простым для костей хранителем.
И речь тут не о сосуде,
Совсем не про кости и мусор
Пока я тянулся к людям
Хватался лишь за иллюзии.
Х. К. Т
© Copyright: Веутр, 2022
Свидетельство о публикации №122022300432
Свидетельство о публикации №122022300432
Рецензии